em Madrid

as pessoas absorvem álcool e óleo de fritos como se respirassem. Pequeno-almoço de sábado, La Revuelta: cerveja servida em copos de água, filetes de bacalhau fritos, empanadillas fritas, batatas fritas, toucinho frito, e houve até quem pedisse umas sardiñas rebozadas, ou seja, fritas. Tudo a cair no estômago que nem chumbo e no fim a casa lá ofereceu (mais) uma rodada de vermutes, que é uma espécie de Martini rasca (ou o Martini é que é um Vermouth muito bom, o que interessa é que aquilo corrói tudo). O sítio é de luxo: velhos de todas as espécies, começando pelo dono, Don Santiago, todos com bigode à bom estilo ibérico, os papéis e caroços de azeitonas vão para o chão. Ah e estamos sempre de pé, que mesas só há duas... em relação ao que disse ultimamente sobre os sítios velhos do Porto, aqui é igual ou pior. Mas está cheio de gente, que pelos vistos não se preocupa em morrer jovem com as artérias entupidas. Por todo o lado a que vamos, há sempre gente a comer e a beber, sentados e de pé, não importa, e as ruas a fervilhar de actividade. Fantástico e agressivo, aquilo que Portugal nunca será: por cá as coisas normais e boas são quentinhas, molezinhas, docinhas, e comem-se em sítios confortáveis, iluminados e sentados. O equivalente disto em Madrid é salgado, pesado e escorre sempre óleo pelos dedos, em sítios escuros, em que toda a gente fala aos berros com o sotaque mais labrego possível e está em pé.
E por causa disto é que é espectacular vir a Madrid. Por momentos pensei que era a minha capital: já lá fui mais vezes do que a Lisboa...
Obrigado, P. e L., por nos terem recebido tão bem na vossa varandinha em frente ao Reina Sofia e generosamente terem contribuído para a nossa contínua etilização. (o que vale é que já corri mais uma hora hoje, mas acho que até derreter a sande de lula do Domingo ainda há-de passar muita água debaixo da ponte)